Die letzten Wikinger von Grönland – 400 Jahre Heimat

Die letzten Wikinger von Grönland – 400 Jahre Heimat, dann nur Stille und 1540, der letzte Grönländer, gehüllt in Robbenfell, Tod am Strand

400 Jahre lang hatten sie hier gelebt. Grönland war ihre Heimat – hart, unerbittlich, aber die ihre. Einst waren sie viele gewesen – tausende Siedler aus Skandinavien, die mit Erik dem Roten im Jahr 986 kamen. Sie hatten seinen Versprechen geglaubt: „Grönland“, das grüne Land. In ihrer alten Heimat waren sie unfrei gewesen, Leibeigene oder Verlierer von Fehden, hier lockte die Freiheit. Keine Könige, keine Steuern, nur das Land, das Meer und ihre eigenen Hände. Sie nannten es Hoffnung. Sie bauten Höfe aus Torf und Stein, errichteten Kirchen mit Kreuzen aus Treibholz, züchteten Schafe und Rinder, die mager blieben, jagten Robben und Walrosse, deren Elfenbein sie nach Europa schickten.

Kinder wurden geboren, Geschichten erzählt, Lieder gesungen um Feuer aus Torf und Treibholz. Ein Leben am Rand der Welt, fern von allem, doch verbunden durch die Schiffe, die zweimal im Jahr kamen – mit Eisen, Getreide, Nachrichten und dem Gefühl, nicht ganz vergessen zu sein. Doch sie wurden immer weniger. Der Untergang kam nicht mit Schwert oder Sturm, sondern schleichend, leise, vielleicht sogar würdevoll. Es war ein langsames Verblassen, wie ein Feuer, das kein Holz mehr bekommt. Erst fiel die Westliche Siedlung um 1350 – verlassen, leer gefegt. Manche sagten, die Inuit seien es gewesen, Konflikte um Jagdgründe, andere sprachen nur vom Hunger. Die Weiden wurden braun, die Kühe starben, die Kinder wurden dünn. Es wurde kälter im Winter, die Sommer kürzer und trockener, Dürre fraß die letzten Gräser, der Meeresspiegel stieg und überflutete die tieferen Felder. Die Kleine Eiszeit schlug zu, unbarmherzig.

Dann die Isolation: Schiffe aus Norwegen kamen seltener. Der Schwarze Tod hatte Europa entvölkert, Häfen lagen brach, Walross-Elfenbein war nichts mehr wert – billigeres Elfenbein kam nun aus Afrika. Kaum jemand kam vorbei. Die Jungen gingen als Erste – sie segelten zurück, wo in Norwegen der Boden wieder billiger wurde und Arbeit wartete. Sie ließen die Alten, die Schwachen, die Treuen zurück.
Warum sollten sie bleiben? In der Ferne gab es Wärme, Brot, Zukunft. Kein Holz außer Treibholz, kein Metall-Nachschub für Werkzeuge und Waffen. Die Schiffe faulten am Ufer, die Höfe verfielen. Gefangen auf der kargen Insel, umgeben von Eis und Fjorden, die immer feindlicher wurden. Doch noch waren sie da. Sie hielten stand. Die Ostsiedlung hielt länger, gegen jede Wahrscheinlichkeit. Die Menschen taten, was Menschen zu allen Zeiten tun: überleben. Sie flickten Kleidung aus Robbenfell, aßen, was blieb, beteten in den Kirchen, deren Dächer einbrachen. Aber wie lange noch? Das letzte Lebenszeichen Wir schreiben das Jahr 1408.
Ein paar Isländer, die zufällig strandeten, heirateten in der Kirche von Hvalsey. Die Gesellschaft lebt noch – eine letzte Blüte, ein letztes Blatt am Baum, das bald von den Stürmen der Zeit fortgespült werden sollte. Lachen hallte durch die Ruine, Ringe wurden getauscht, ein Moment der Hoffnung inmitten des Verfalls. Danach: Schweigen. Keine Briefe, keine Schiffe, keine Spuren. Der letzte Schatten?

Über ein Jahrhundert später, um 1540: Ein Seefahrer – Jón der Grönländer – berichtet von einer Leiche am Strand. Ein Mann mit rotem Bart, in mittelalterlicher Kapuze und Kleidung aus Wollstoff und Robbenfell. Neben ihm ein abgenutztes Messer. War das der Letzte? Ein Überlebender, der Inuit-Wege annahm, um durchzuhalten? Der die alten Traditionen mit den neuen vermischte, nur um doch allein zu sterben? Oder nur eine ferne Erinnerung, ein Echo aus einer Zeit, die niemand mehr hören wollte?